BLA BLA BLA BLA BLA

Evidentemente me extingo:
los narcóticos surgen efecto
y todo el alcohol en casa
ya no está en la cocina.
Y ahora estoy
desmantelando sueños y recuerdos,
quemando todos los puentes
y asesinando canciones.
Evidentemente no existo,
soy un efecto secundario,
y todo lo que digo es
"bla bla bla bla bla",
¿pero a quién le importa ya?
Todo el alcohol que necesito
no está en casa.
Y me desmantelo,
me quemo,
me asesino.
Y la cocina es un desierto
y el ordenador un nazi.
Y todo lo que digo es
"yo también te quiero",
¿pero quién me va a escuchar
si yo soy el primero que miente?
Con este panorama
evidentemente no es fácil escapar
ni despertar.
Y todo el alcohol que necesito
sigue sin estar en casa.

EL ULTIMO VIAJE

Confundo los libros con insectos
y los poemas con abismos:
voy a caer siempre encima de canciones-espina
y todo es tan azul que no hay regreso.
La soledad no es un mal paisaje,
la locura es un buen ruido de fondo:
éste es el último viaje.

Dame caridad en forma de pastillas
y quítame la sed con tus besos de ceniza.
Siempre es un placer morir en tus brazos:
lo difícil es nacer cada mañana.

Levanto la copa y brindo con mi sombra,
sigo el rastro de la luz que empala la botella,
limpio las huellas que dejo en el techo
y ato una nube en la cama
para creer que estoy en el cielo.

Éste es el último viaje,
y yo aquí solo
y sin equipaje.

POR FIN EL FIN

Los buitres sobrevuelan el poema:
tu nombre es -por fin- una roca
que se ahoga en mi memoria.
Pides auxilio,
pero yo siempre estoy en el exilio,
¿recuerdas?.

CONTROL RUTINARIO

Todos los domingos llevan a Roma,
todas las cartas están por repartir:
el cartero no llamó dos veces
y no me desperté.
El vértigo tiene formas grises
y una casa en el Cañón del Colorado.
Tú tienes prisas firmes
y palabras como cuchillos en las manos.

No es necesario quitar las espinas de las rosas
ni los puntos de las íes,
aunque la tentación nos detenga
en otro control rutinario
un sábado de madrugada.

Los sombreros son para los pies
y las cabezas andan sueltas
y yo soy nieve en la despensa
y tú un poema en mi pantalla.

En el país de los susurros
el silencio es el Rey,
porque sabe callarse
cuando no hay nada que decir.

Hoy no tengo más que una resaca,
un disco de Bob Dylan en "repeat"
y una monarquía entera en mis labios.

MORDER EL ANZUELO

Me vestiré con otra sangre,
en otro sueño,
sólo para tropezar con esa piedra una vez más:
caminaré por mil vidas y mil mundos,
pisoteando primaveras descaradas,
arrancando el corazón a un bloc de notas,
amputando pétalos de rosa a la caza de un "Sí",
arañando una guitarra de tres cuerdas,
con los pies en el cielo y el grito en el suelo,
pero no te encontraré en ningún sitio
aunque estarás en todos ellos.

Te lo diré con otras letras,
en otro sueño,
sólo para caer en esa trampa una vez más:
me pasearé por mil noches y mil sombras,
naufragando en todas las esquinas,
mirando al sol de frente y a la luna de espaldas,
envejeciendo al compás de un disco de Jacques Brel,
maltratando espejos sin modales,
besando el ruido de tus zapatos de tacón,
y te encontraré por todas partes
aunque no estés conmigo.

Soy el que siempre muerde tu anzuelo:
ésta es mi cruz y mi canción.

PREGUNTAS RETORICAS

¿Me querrías igual sin mis silencios lentos?
¿Y sin mis poemas de hojalata que malviven en el disco duro?
¿Y sin mis miedos, mis deseos, mis fracasos?
¿Me querrías igual sin mis nubes de otoño
y mi sonrisa de invierno?
¿Y sin mi complejo de Kafka
y mi kit de rock star?
¿Y sin el bar de mi nevera?
¿Y sin mis noches que son días
y mi colección de pesadillas?
¿Me querrías igual sin mi buzón
y sin estrellas?
¿Y sin mi piel de luna en llamas?

No importa si contestas
porque ya conozco la respuesta:
sé que me querrías más
porque ahora no me quieres nada.

UN TANGO HISTERICO

Kilómetros de horas enfermas
y canciones sin escrúpulos
enmarañadas en un pentagrama
que da sombra al piano.
Otra vez no eres tú quien se va
sino yo el que se queda.
Estas cosas pasan.

Te propongo que bailemos
la danza de las islas en el cielo,
que es un tango histérico
que no termina hasta que se acaba el mundo.
Aún te debo un beso
y mil abrazos
(o quizás mil besos
y un abrazo).

Y te guardo una canción bajo los párpados de un río
y me escondo en un verano
cuando viajo en un invierno,
y quiero volver a ser el pirómano con llamas en los dedos
y te añoro pero no recuerdo el color de tus ojos
y le hago segundas voces a un gato abandonado
y pronuncio mal un si bemol
y toco un bandoneón de arena
y te beso
y te abrazo
y al final siempre despierto.

VACACIONES

Voy a irme de vacaciones unos días a Lanzarote, en las islas Canarias, con unos amigos. Espero que me sirvan para recargar pilas, limpiar de escombros mi cerebro y que me quiten el miedo de abrir los ojos y mirar de frente el mundo, aunque esto sea un combate diario y una lucha interior constante.
Supongo que el día 16 o 17 tendré algun nuevo poema que escribir y también muchas ganas de entrar en vuestros blogs y leer las cosas tan fantásticas que colgais en ellos.
Quizás no os lo había dicho, pero estoy muy agradecido con la gente que entra regularmente en mi blog y me deja mensajes alentadores y que suelen ampliar aún más el significado de los poemas con comentarios brillantes. Gracias especialmente a Kunti, Ignax, Uncanny girl, Luz6bel y Vafalungo. Y gracias también a los demás que entran, aunque no dejen muchos o ningún comentario.
Hasta pronto, pues!
Que no se apaguen las estrellas sin avisar.

SIRENAS AFONICAS

No conseguiré estrellarme
si sólo oigo sirenas afónicas:
si las redes tienen cicatrices
que dé comienzo el vendaval.

Las pisadas nacen en el whisky
y mueren como vampiros bajo el sol:
no subestimes nunca
el arma blanca de una canción.

Durmiendo con candado
los sueños entran igual,
los sonámbulos son lluvia
que nadie puede (ni quiere) parar.

SIGA BUSCANDO

Hoy no quiero dinosaurios verdes
en los labios inquietos de los niños,
ni un jardín de palomas hambrientas
en una plaza de invierno,
ni violines cogidos de la mano
de la voz amarga de Neil Young,
ni el temblor del viento,
ni el calor de la lluvia,
ni el fuego de los delfines.

Tampoco quiero hoy la canción fantasma,
ni acatar la ley de los puntos cardinales,
ni seguir el reguero de pólvora
que me lleve hasta tus labios,
ni rellenar con versos el esqueleto del armario
si nada ni nadie llega para quedarse en casa.

Y aún quiero menos las fotocopias de tus besos
y ese taxi que cría malvas en mi calle,
ni pido barcos tripulados si no hay puertos
ni balsas de espigas si no hay más remedio,
ni mariposas que cacen hombres de alas rotas,
ni busco el amor infinito
ni tu odio de corto alcance
ni la segunda capa de pintura de tus ojos claros
ni un segundo intento si no me lo merezco.

Hoy quería otra vez tu compañía,
pero en el reverso del día sólo consigo leer
"Siga buscando".

FLORES Y ERRORES

La hemorragia de los árboles marchitos
tiñe las calles de eclipses y de lluvia:
sólo se me ocurre destilar flores y errores
del paisaje que inunda mis manos
en tu jardín de nubes invencibles.

Limpio las gotas azules con los párpados del coche
y con tu sangre en mis venas intento huir
hacia un cielo abierto como una catarata
de nieve, luz y relámpagos cobardes.
Pero si me caigo nadie me sueña ya.

Hay incendios en ruinas en mi barrio
y una sonrisa en construcción en otras bocas,
cadáveres de promesas a la sombra de las velas,
mapas que escupen caminos sin nombre
y teléfonos que sólo saben hablar en un idioma
desagradablemente infinito.

El tiempo no perdona.
Un perdón requiere tiempo.
Yo no tengo ninguno de los dos.