A VECES NUNCA

A veces hay lunas que penden de un hilo
bajo los sombreros de las casas,
pero nunca hay nubes
plantando estrellas en los jardines.

A veces hay barcos que navegan
en una botella de vino barato,
pero nunca hay suficientes pies de cemento
bajo las sábanas del mar.

Y sólo a veces hay camaleones grises
que buscan su personalidad,
y aunque nunca crezca mi nombre
en el corazón de los árboles,
y aunque nunca haya libros que escupan letras
en el pie de página de un río,
y aunque nunca valga la pena vivir
con el menú degustación de un sádico,
a veces hay que ser lluvia
y dejarse caer
sin preguntar por qué.

PAJAROS DE SEIS CUERDAS

Le rompí los dientes al piano
antes de sorber mi whisky hasta dejarlo en los huesos:
tuve que usar camisa de fuerza para el último estribillo
pero ni así pude abrir las pestañas de tu luna.

Los pájaros de seis cuerdas ya se fueron al exilio
cuando un ángel de uñas sucias me arrancó la piel
y me puso una soga por bufanda
y me dijo "ríndete".

Habrá que correr para soñarte,
pero la alegría tiene piernas cortas
y no me alcanzará.

EL ESQUELETO DE LA TORMENTA

Le puse nombre
a todas y cada una de las caricias que nos dimos
pero ya ninguna responde a mi llamada:
reverberan como el esqueleto de la tormenta,
tan infinito y obediente,
mientras se oye un tren llorar de madrugada
y los lobos zurcen trajes de cordero.

Allí donde debería estar TODO
no hay nada
ni nadie.