sábado, abril 30, 2005

MI EXCUSA

Un poco de dolor es bueno para el arte.
Demasiado no es bueno para nadie.

miércoles, abril 27, 2005

PLAN DE DEFENSA

Alguien encerró todo mi aire en una maleta
y se fue volando,
apartándome a besos,
dejándome solo en un paréntesis
hecho de humo y olvido.

Tuve que trazar un plan de defensa:
lloré en abrazos amigos
y reclamé caricias de urgencia,
vi caer estrellas sobre ciudades de neón,
pero dos pedazos rotos no hacen un corazón.

Sería redundante decir
que el plan de defensa fracasó:
faltan muchos abrazos para los mil.

Y hoy la salida no está en un vaso,
ni en un piano,
ni en unos versos,
ni en las miradas amigas.
La salida está, como siempre,
en la segunda puerta a la izquierda,
en algún aeropuerto,
en cualquier país extranjero.

¿Por qué sigo esperando, entonces,
a que crezca la hierba en esta hoja en blanco?

lunes, abril 25, 2005

CUANDO EL TITULO DEL POEMA ES MAS LARGO QUE EL POEMA EN SI MISMO ES QUE ALGO FALLA

Sin tinta ni corazón
no hay poema que valga.

sábado, abril 23, 2005

AUTODESTRUCCION COMPARTIDA

Allí, con las estrellas locas.
Allí voy a morir de nuevo.
Porque es mejor quemar el mundo
que vivir a solas con el fuego.

AMNESIA

Hermanos del dolor,
compañeros sin alma:
compartimos la temible amnesia
que nos ha borrado del mundo
que una vez conquistamos.

Si estoy solo en esto
quisiera saberlo.

martes, abril 19, 2005

SIMULACRO

Si por una vez las palabras salieran del poema
en vez de entrar en él,
el mundo se llenaría de selvas de mercurio
y metrópolis marchitas.

Si huyeran de esta prisión los besos que te escribo
para ir a chocar contra tus labios,
el cielo se llenaría de gaviotas invisibles
y ciudades sin espinas.

Hoy por hoy,
las alimañas siguen acariciando los barrotes
de este zoo de monosílabos,
nadie cura los desperfectos del poeta,
el mundo se despierta otra vez con el pie izquierdo.

Si vivieran aún las palabras que he enterrado en mis poemas
no tendría que echarlas de menos.

Pero de momento todo es un simulacro
de noches infinitas que surgen del fondo de las consonantes,
de heridas curadas que germinan en las comas,
de tu sonrisa azul en todos y cada uno de los puntos
y aparte
que sigo pintando con el fuego de los volcanes por ti.

Espero que llegue el día en que los puntos suspensivos
sean tus huellas acercándose
y llames a la puerta de mi canción...

viernes, abril 15, 2005

LO QUE QUEDA Y LO QUE FALTA

Quedan flores de dientes largos y pétalos perdidos,
susurros que se inyectan en vena,
sabios que se quedan en blanco,
sábados por la noche a toda vela,
estacas que son libertad,
vinilos que son cielos despejados
y bosques que talan el fuego de la ciudad.

Faltan manteles manchados,
sábanas despeinadas y corazones mansos,
paraguas con olor a lluvia y cafés sangrientos,
vecinos que griten en medio de un Sol sostenido,
agujas de relojes bajo nuestra almohada,
caricias que son agua que son mares que son ríos.

Si el vaso estaba antes medio lleno,
¿por qué ahora está medio vacío?

Quedan postales de París y mis labios,
pero faltan tus labios y París.

miércoles, abril 13, 2005

LA LETRA PEQUEÑA

No leí la letra pequeña del sueño
y ahora vivo una pesadilla
de nieblas que se mastican
nubes que son rocas
y corazones prohibidos.

Yo,
que antes colgaba mi alma
en el armario al entrar en casa,
ya no soy yo.

Tú,
que antes eras la única estrella
que no llegaba a mi buzón,
ya no eres tú.

Algo se borró con la tormenta,
algo que no podremos encontrar
entre tantas caras enemigas
y ventanas que dan al hormigón,
mares que son muros
que a la vez son puertas
que nos acercan al mar.

No leí la letra pequeña del sueño
y hoy es miércoles para siempre
y tú no estás.

lunes, abril 11, 2005

VENGANZA

Arrastramos los sueños por la moqueta de tu habitación
mientras nos juramos venganza entre beso y beso.
Nos acarician el latir anónimo de unas alas en espiral,
oscurecemos en la oscuridad hasta desaparecer.

Temía manchar con mi voz nuestro silencio recién pintado
pero veo que la desértica canción de los gatos sin dueño
ya se ha encargado de eso.
Sólo hace falta que alguna estrella de actitud hostil
se presente de improviso a nuestra guerra (guión) cena.

Yo juro vengar mi corazón
entregándotelo sin pedir rescate.

jueves, abril 07, 2005

ESCLAVOS

Antes no existían ni poemas ni dragones,
eran tiempos de humo y electricidad.
Los que quedan en pie se ponen de rodillas:
todos somos esclavos aquí en la Tierra.

Mañana no existirán ni locos ni canciones,
serán tiempos de guerra y de alegría.
Las rosas soñarán con escorpiones,
los esclavos ya seremos sólo esquelas.

Hoy por hoy, no hay poemas ni dragones,
ni locos ni canciones,
ni el humo eléctrico de un escorpión arrodillado,
sólo esclavos viviendo en libertad
tras las fronteras que hay en nosotros.

CHEQUE EN BLANCO

Mis musas me han abandonado:
supongo que vieron que el cheque estaba en blanco.

Las metáforas y las rimas me hicieron un boicot,
reclamando su salario: tenían toda la razón.

Las palabras iniciaron una huelga de hambre
y por la tarde ya eran todas monosílabos.

¿Pero qué quieren que les diga,
si sólo hay un desierto en mi corazón?

miércoles, abril 06, 2005

HOJA EN BLANCO

No hay peor frío
que el que se esconde en un incendio.
No hay mirada más salvaje
que la que devuelve una hoja en blanco.
Hoy comprendí esto y mucho más.
Tu nombre cae como una losa sobre otra canción.

lunes, abril 04, 2005

PALABRAS PRESTADAS Nº9

EL PRÓXIMO AMOR (Jacques Brel)

Por más que se haga y se diga
que un hombre avisado vale por dos,
por más que se haga y se diga
que hace bien estar enamorado,
yo sé que ese próximo amor
será para mí la próxima derrota.
Sé ya desde el comienzo de la fiesta
la hoja muerta que será el alba.
Sé sin saber tu nombre
que seré tu próxima captura.
Ya sé que es por su murmullo
por lo que los estanques aprisionan las aguas.

Pero es bonito hacer, es bonito decir
que un hombre avisado vale por dos.
Es bonito hacer, es bonito decir
que hace bien estar enamorado.

Yo sé que este próximo amor
no vivirá hasta el próximo verano,
sé ya que el tiempo de los besos
por dos caminos no dura más que una encrucijada.
Sé que esa próxima felicidad
será para mí la próxima guerra.
Sé ya que esa horrorosa oración
que hay que llorar cuando el otro es el vencedor.

Pero es bonito hacer, es bonito decir
que un hombre avisado vale por dos.
Es bonito hacer, es bonito decir
que hace bien estar enamorado.

Yo sé que ese próximo amor
será para nosotros como vivir un nuevo reinado,
cuyas cadenas creeremos llevar ambos,
creyendo que es el otro quien lleva el terciopelo.
Sé que mi tierna debilidad
hará de nosotros navíos enemigos,
pero mi corazón conoce navíos enemigos
que salen juntos a pescar la ternura.

Pero es bonito hacer, es bonito decir
que un hombre avisado vale por dos.
Es bonito hacer, es bonito decir
que hace bien estar enamorado.

BREVE

Lo breve, si bueno, dos veces breve.

sábado, abril 02, 2005

AUN ES PRONTO PARA LA LLUVIA

Estoy cruzado por mares
que van de norte a norte por un sueño.
El cielo parece encallado
en un 4 de diciembre de los años noventa,
cuando una estrella perdía el aliento en la mesita de noche.
Oigo la voz de mi madre
como el susurro de una tormenta:
"aún no se perderte de vista,
aún es pronto para la lluvia".

Estoy parado en un cruce de caminos
donde se reúnen mis pesadillas.
El cielo es, definitivamente,
el de aquel 4 de diciembre del 97,
cuando las estrellas se morían bajo las ruedas de los coches.
No oigo su voz,
pero si la de mi padre,
como una tormenta que susurra:
"no eres parte de mi vida,
el tiempo no lo cura todo".

Pero yo se que nunca es tarde
y que los relojes mienten,
aunque se acerquen por la izquierda
un 4 de diciembre,
una mano en el hombro,
un "lo siento" y un "hasta nunca".
Yo siempre oiré su voz de tormenta
susurrándome:
"aún es pronto para la lluvia".

Desde el 5 de diciembre no ha parado de llover.