BUZÓN DE ESTRELLAS

ME MUDÉ

2008-04-29T15:08:00.002+02:00

Por si aún alguien anda por aquí (gracias por leerme, por cierto!), me mudé: www.joanberenguer.com

Ahí hay canciones mías, intentaré colgar poemas nuevos y en el blog voy hablando de cosas que me parecen interesantes, a ver si os gusta!

CRUJIR DE BESOS

2007-08-20T22:41:00.000+02:00

Un crujir de besos nos estorba
al cerrar los labios...
No fue buena idea ir por ese atajo hasta tu cama.

Cascada seca gritando lluvia,
arena on the rocks para los chicos perdidos:
siete resacas
y viceversa.

INEVITABLEMENTE TÚ

2007-08-02T16:05:00.000+02:00

Inevitablemente tú.
Cómo una estampida de árboles descalzos
huyen las rimas de nuestra canción:
y se te llenan las venas de náufragos
al besar como un niño los labios de este mar.

Literatura de pared,
maratón de mariposas,
himnos de interrogación:
toda victoria te sabe a derrota.
Inevitablemente tú.

CACERÍA

2007-07-09T18:38:00.000+02:00

Desapareció mi corazón
entre el laberinto de mis huesos:
empieza esta cacería imposible
que me costará la vida.

Cuando me encuentre cara a cara con él
ya habrá sido demasiado tarde.

HERENCIA

2007-03-12T05:16:00.000+01:00

Este laberinto no lo construyó mi padre:
yo asumo la culpa
si nos perdemos.

COMO UN PARACAÍDAS

2007-02-20T01:14:00.000+01:00

Ya hay cisnes que carraspean obedientes
antes del último canto,
y la ciudad,
siempre insomne y tan desordenada,
empieza a morder sus propias calles
con el savoir-faire de un masoquista.
Mis párpados se llenan de escarcha,
borrando el mundo como un parabrisas,
y se abre de piernas el buzón de los sueños
para dejar paso a las estrellas.
Voy cayendo en la noche
como la nieve de un 4 de diciembre:
sólo espero que por la mañana,
cuando todos finjan que no te conocieron
mis ojos se abran como un paracaídas.

MADRE EN BLANCO Y NEGRO

2007-01-23T09:04:00.000+01:00

Madre en blanco y negro
enterrada bajo un haiku sin flores,
cuesta leer en los insectos sin letras
o mirar a los ojos de las voces sin cara
cuando se te llenan los pulmones
de abismos lentos y destrozos varios.
Pero así es como lloran los niños
en las guirnaldas de tu entierro
y así es como deberían sangrar mis zapatos
al acercarme a tu cuna
por primera vez.

UNA ISLA SIN RAÍCES

2006-12-27T12:53:00.000+01:00

Resaca disfrazada de pájaro
empaquetando ventanas
y paredes altas como palabras tuyas,
telón de fondo para una canción
que llora en los brazos de un taxi.

Dibujas Ítaca con tus labios
sobre el mantel de mis huesos,
pero mi corazón es una isla sin raíces
en la Atlántida.

VIVIR PARA CANTARLO

2006-12-24T04:49:00.000+01:00

Como dos mundos secretos
peleándose por unos puntos suspensivos
a los que llamaremos vida,
cómo un incendio en un blog
al que todos acuden para enterrar al fuego,
yo te añoro besándonte en los labios
mientras duermes soñando que te beso en los labios
sin añorarte ni en un verso.
Esto es un caos con nombre de infierno,
un poema kamikaze
que vive para cantarlo:
todo se escribe en el aire que respiramos.

HUESOS Y SUEÑOS

2006-12-06T23:20:00.000+01:00

Ya puedo intuir la resaca en mis pies
y mis ojos,
que no enfocan más allá del "on the rocks",
bailan en las tripas de la discoteca
y me duelen los huesos y los sueños,
mi corazón late con hilos de marioneta.

Llueven octubres y amantes
hoy que es diciembre y estoy solo.

SOMBRA VS. SOMBRA

2006-11-16T23:21:00.000+01:00

Las sombras no son más que abortos de luz,
huérfanas que se alimentan de las cosas vivas,
asesinas del calor,
yonquis del atardecer.

Yo no soy más que un tramposo
que te regala rosas sin esquinas,
un ladrón de páginas malditas,
sólo una piel que busca otra piel
igual a la suya.

AUTOSARCASMO

2006-11-16T23:17:00.000+01:00

En un baile para dos
yo soy quién pincha el disco.

PERO ANTES MÍRAME

2006-10-18T20:58:00.000+02:00

Sácame de este manicomio de estribillos,
limpia la sangre de mi voz,
descosamos las nubes de raíces eléctricas,
cierra la luz que gotea del techo,
llenemos las sábanas de arena,
hazme el amor sin puntos suspensivos...

Pero antes mírame:
estoy bailando para ti,
pidiendo aterrizar tras la tormenta.

Nunca antes unos labios
me habían parecido tanto un aeropuerto.

LUCIERNAGAS DE CORAZONES DESPEINADOS

2006-10-05T12:51:00.000+02:00

Y mirándonos de frente,
estrellas como boyas en el mar,
ajenas a la noche de nuestras bocas.
Ya atardecían las luciérnagas de corazones despeinados
y en los bares se mezclaban abrazos y epitafios
y ninguno de nosotros mostraba síntomas de besar
a nada ni a nadie que no fuera el aire,
encerrados en la arena, oscura y triste como el mar,
herida de humedad y de rutina.

Y maldecí con rabia mis labios cobardes
cuando se borraron tus huellas
y te hice el amor un millón de veces
antes de que el sol me desnudase de la oscuridad
y de los sueños.

EN BOCA DEL SILENCIO

2006-09-04T15:39:00.000+02:00

Los inexpertos habitantes del mapa
me miran con ojos llenos de montañas
desde una ciudad que por lo que a mí respecta
podría ser sólo un nombre en un papel.

Yo, que solía morderte en el paisaje,
ya sólo sé viajar del sueño a la vigilia
desde que soltaste esas palabras traidoras
cómo una jauría de perros salvajes.

Y sé que sólo es un recuerdo gris
que me leo de un trago en una plaza de Madrid
y que no amansa mi sed de belleza
ni disimula mi aliento a tristeza,
pero este instante habla en boca del silencio
y no hay música más hermosa que pueda escuchar hoy.

AUSCHWITZ EN MINIATURA

2006-08-22T22:03:00.000+02:00

Aquel dolor
que profetizaron todos mis amigos
es lo que ahora retengo en mis labios:
esto y la caída de las hojas de todos los calendarios,
y las lágrimas que extermino,
cómo en un Auschwitz en miniatura,
delante de tu mirada,
callándome siempre,
rutinariamente,
la verdadera y única razón por la cual te quiero
y te necesito.

EL FINAL

2006-08-06T15:02:00.000+02:00

La estática de un vinilo de los Beatles,
el punto y final de "El Aleph",
los caracoles después del diluvio universal,
el fuego que se esconde temblando
bajo las sábanas del mar.

¿Pero cual será el final de nuestra canción?

AL OTRO LADO DEL VINO

2006-07-17T12:42:00.000+02:00

Alguien me espera al otro lado del vino,
entre bosques de nicotina
y olvidos "on the rocks",
hablando de escritores argentinos
mientras bailan las serpientes con pies en las retinas.

No sé si conseguiré salir nunca de aquí
ni sé si quiero,
pero mirándole ahora,
apoyándose en una colilla encendida,
me imagino abriendo sus párpados,
la luz
y, al fin, mi vida.

OTRAS BIOGRAFIAS

2006-07-12T23:57:00.000+02:00

No me asustan los fantasmas de otras biografias
ni las heridas que invaden los espejos
mientras no floten como sílabas de un whisky
o como hielo en mis poemas.

POEMA NO ESCRITO

2006-06-23T15:47:00.000+02:00

Es un sueño de verano en una noche de incienso,
pero también un camino cobarde
que habla de puertas y ventanas,
y el miedo que rellena los espacios
entre el cielo y tu boca,
y la espina que empapa mi piano con tu sangre.

Todo esto es el poema que quise escribir
pero no pude.

OBVIO

2006-06-11T15:16:00.000+02:00

Un sólo asterisco
nos lleva a la resurección.

Sólo nos falta dónde ponerlo.

BIENVENIDOS

2006-06-09T23:08:00.000+02:00

Esta noche tiene uñas largas
y un cuarteto de cuerda en las entrañas,
y yo me sacudo el vértigo de los zapatos
al entrar en casa.

Bienvenidos al último día
de mi segunda vida.

APOCALIPSIS

2006-06-08T17:40:00.000+02:00

Poco a poco, Apocalipsis,
deja que fluyan primaveras,
veranos, otoños e infiernos
y que los kilómetros estallen bajo nuestros pies.
Déjanos al menos intentarlo una vez más,
no fuese a ser que esta vez lo consiguiésemos
y brotara la luz de todas las sombras
para no apagarse jamás.

DOLLY SURROUD

2006-06-04T03:12:00.000+02:00

Hoy que la lluvia se nos cae encima por capítulos
sólo puedo pensar en cosas bonitas,
cómo en un sarcófago forrado con mariposas blancas,
o en una flor que crece tierra adentro
o en un poema sin piernas.

Y es que nunca hay dos lágrimas iguales
cómo ovejas Dolly,
ni ruido de besos en Dolby Surround,
ni campanas de boda en Pakistán.

...A cualquier cosa con sangre
le llaman corazón...

MAL VIVIR

2006-06-04T02:00:00.000+02:00

El sexo con fantasmas
no me da para comer:
todo es un nido de cenizas
a medio terminar.
Otro periódico manchado
con explosiones
que no me dolerán,
una cama más dónde morir,
otra excusa para mal vivir.
Todo es un plagio
antes del suicidio,
y estoy esperando al vendaval
de hormigas en la catedral,
para darle a las musas
un Dios de plástico
por el que exisitir.

OJOS Y HOJAS

2006-05-19T01:14:00.000+02:00

Ojos y hojas para mi lluvia caníbal,
que devora sin hambre espejos negros
y banderas.

Si pienso en diciembre
todo es cáncer y tu ausencia,
canciones alemanas
al vaciar el sexto vaso de cerveza.

Grita un corazón en Plaza España;
tormenta de mimos,
toneladas de tristeza:
no es tan fácil llorar
a siete euros el cubata.

Se suicida la niebla
con la primera línea
de este poema.

PLAYBACK

2006-04-24T17:23:00.000+02:00

Balbuceaba algunas fechas, quizás un nombre,
me hablaba de aeropuertos,
de nubes con cuerpo de eucalipto,
besaba el reverso de una corona de espinas,
pronunciaba "tormenta" en una lengua maldita.

Te tengo en la punta de mis dedos, amigo,
cuando algún bolígrafo entra en erupción
y los poemas huyen de la nada
para invadir el blanco submundo
de mi libreta azul.

No hay dolores pequeños ni corazones lentos:
somos un cliché que habla en playback.

Y aún así te quiero.

ABSOLUT INSOMNIA

2006-04-16T18:51:00.000+02:00

Malditas ocho de la mañana
con el Sol lamiendo el mundo,
con la niebla arremangándose la piel
y las campanas chasqueando los dedos
en una iglesia marchita:
malditos sean.

Se me eriza la sangre al recordarte
con el sigilo de las canciones orientales,
abriendo brechas en los mapas
por no encontrar otro camino.

Tu estómago era un campo de minas,
tu voz, un escaparate de espinas,
pero era mejor despertar contigo
que no despertar en absoluto.

WATER GHOSTS

2006-04-13T23:32:00.000+02:00

A los fantasmas les gusta bailar bajo la lluvia.

Por eso tengo a los míos
junto a la hoguera de una canción:
para que bailen sin dejar el piso hecho unos zorros.

ESTE VACIO TAN ACOGEDOR

2006-04-10T05:19:00.000+02:00

Ojalá las ventanas se levantaran hoy el vestido
y no escondieran el sexo sin raíces
que baila en sus estómagos,
pero esta noche soy un arquitecto de sombras
demoliendo auroras
en este vacío tan acogedor.

PASEN Y VEAN

2006-03-22T10:36:00.000+01:00

Pasen y vean al poeta envuelto en llamas,
a las lágrimas que vuelven al nido de sus ojos,
al fantasma de los rizos de diseño,
a los pájaros de pétalos rosa, a las flores sin plumas.

Pasen y admiren el hemisferio norte del dolor,
las lápidas que se derriten en mis manos,
los besos maternales con sabor a celuloide
que añoran la resaca de las cunas.

Éste es el circo en ruinas al que llamo corazón.

CLEPTOMANIA

2006-02-21T22:29:00.000+01:00

"El tiempo es un maldito cleptómano
que nos roba los besos",
me dices soltando las palabras
como el lastre de un barco.

Y el naufragio no se hace esperar.

Cuando la noche llega cosida
a un manuscrito de estrellas ilegibles
ya no somos un nosotros,
ni tan sólo un yo sin ti:
ya no somos nada.

Susurro una utopia,
andando por sus letras casi de puntillas,
pero a lo mejor son tus besos los cleptómanos
y ya no hay más tesoros en mi alma por robar.

DO IT YOURSELF

2006-02-15T19:57:00.000+01:00

La tristeza es un mueble de Ikea
que –irónicamente– disfrutamos en montar.

POR SI LAS MOSCAS

2006-02-01T03:10:00.000+01:00

Me duermo lentamente
para no pisar tu recuerdo
y tener que empezar el sueño del principio.

PARAISO

2006-01-16T14:53:00.000+01:00

Me mirarás con ojos llenos de aire inexplicable
y mi confesión será una cicatriz de treinta pieles
y color de verano desgastado.
Me harás callar y veremos nacer un precipicio;
y así el mundo envejecerá al borde de nuestras bocas
y los septiembres olvidados nos ofrecerán sus techos
contra la lluvia que sueña con mojar el paraíso.

PARA ALGUIEN

2006-01-07T03:50:00.000+01:00

Paisaje de nubes con piercings,
ciudad deforme y preciosa.
Desde esta ventana te escribo
gritando con las manos
lo que ayer te decía con besos.

CANIBAL DE ESTRELLAS

2005-12-31T14:18:00.000+01:00

Levántate y anda, caníbal de estrellas,
ángel caído por el peso de tus propias alas,
que en esta mañana de dolor sin plumas
la luz es trueno es frío es siglo XXI.

Levántate y canta canciones de cuna,
ángel bañado en formol,
y quítale la piel a las trincheras,
que Babilonia llama a la puerta
y te enseña los colmillos por segunda vez.

Levántate y planta castillos de arena,
que enterraremos ángeles de noche
en lápidas de día
y los últimos caníbales en llegar
se quedarán sin postre,
sin dolor
y sin estrellas.

RESACAS DE BOLSILLO

2005-12-16T08:28:00.000+01:00

Los coches se abrazan con un estrépito de cristales
mientras nuestros besos se ahogan en un amasijo de labios
cuando hacemos el amor al pie de las llamas;
y nos levantamos con resacas de bolsillo,
afuera alguien grita un nombre en vano,
una botella tiembla con vocación de terremoto.

Envenené tus caricias para que se quedarán conmigo
pero el frío siempre encuentra la salida.

GRACIAS

2005-12-15T16:29:00.000+01:00

Gracias Cecilia por este dibujo para mi buzón de estrellas.
Es todo un placer tener un regalo de la más beauty de las dying stars del mundo blogero.

CUMPLIDO (FALLIDO)

2005-12-11T23:59:00.000+01:00

Bajo los escombros de tus ojos
crecen huracanes que silban canciones de amor.

PIEL INFIEL

2005-12-02T14:57:00.000+01:00

Los metros gruñían
y las palomas hacían un bis
cuando levantaste las faldas de mi corazón
y sellamos a besos nuestro más alegre secreto.
Yo solía sonreír incluso con las nubes
y hacerte el amor dejaba un eco en mi vida
que como huellas de mercurio
me será imposible borrar.
Piel infiel,
lunes, martes, miércoles, serpientes:
somos una pareja de número impar
que vuela con alas de cemento.

ESPINAS

2005-11-30T20:30:00.000+01:00

"Los sueños de hoy son las espinas clavadas de mañana"
me solía advertir mientras mordía un whisky sin hielo.
Y yo le escuchaba como se escucha a los sabios
aunque por debajo de la mesa
ya empezaba a acariciar los esqueletos de mis sueños,
deseando sangrar
y vivir.

AMOR INVERTEBRADO

2005-09-08T20:50:00.000+02:00

...y que esos besos sin ley en la anarquía de tus manos
acaricien la piel eléctrica de los fantasmas,
y que esas noches infestadas de estrellas de cuatro hojas
bailen como tijeras en las manos de los niños,
y que la enfermedad de mis canciones no te traiga la fiebre
ni se te claven las espinas de nuestro amor invertebrado
y que los incendios nunca terminen
de hacerle el amor a los ríos.

OVERDRIVE DE SENTIMIENTOS LENTOS

2005-09-01T17:30:00.000+02:00

Muertos que buscan guerras donde caerse vivos,
Biblias sin Diós,
días que caminan con la diligencia de una ciudad,
agujeros negros en stereo,
unicornios con dientes de tiburón,
corazones de nicotina,
páginas enmoquetadas con poemas de amor,
tus labios a medio despertar.
El mundo ya no gira con pañales:
el mío ahora gira con bastón.

A VECES NUNCA

2005-08-22T12:42:00.000+02:00

A veces hay lunas que penden de un hilo
bajo los sombreros de las casas,
pero nunca hay nubes
plantando estrellas en los jardines.

A veces hay barcos que navegan
en una botella de vino barato,
pero nunca hay suficientes pies de cemento
bajo las sábanas del mar.

Y sólo a veces hay camaleones grises
que buscan su personalidad,
y aunque nunca crezca mi nombre
en el corazón de los árboles,
y aunque nunca haya libros que escupan letras
en el pie de página de un río,
y aunque nunca valga la pena vivir
con el menú degustación de un sádico,
a veces hay que ser lluvia
y dejarse caer
sin preguntar por qué.

PAJAROS DE SEIS CUERDAS

2005-08-10T03:20:00.000+02:00

Le rompí los dientes al piano
antes de sorber mi whisky hasta dejarlo en los huesos:
tuve que usar camisa de fuerza para el último estribillo
pero ni así pude abrir las pestañas de tu luna.

Los pájaros de seis cuerdas ya se fueron al exilio
cuando un ángel de uñas sucias me arrancó la piel
y me puso una soga por bufanda
y me dijo "ríndete".

Habrá que correr para soñarte,
pero la alegría tiene piernas cortas
y no me alcanzará.

EL ESQUELETO DE LA TORMENTA

2005-08-01T21:38:00.000+02:00

Le puse nombre
a todas y cada una de las caricias que nos dimos
pero ya ninguna responde a mi llamada:
reverberan como el esqueleto de la tormenta,
tan infinito y obediente,
mientras se oye un tren llorar de madrugada
y los lobos zurcen trajes de cordero.

Allí donde debería estar TODO
no hay nada
ni nadie.

TODO LO QUE TE DOY

2005-07-26T06:42:00.000+02:00

Aquí tienes un fuego de parte de Dante
y un poema triste de mi propia cosecha,
una máquina de coser canciones
y un invernadero de espinas en venta.
También te cambio un Sol por cuatro lunas
y te doy el "on the rocks" de mi whisky barato,
palabras mansas como leones
y una avalancha de besos y castillos.
Y un pájaro del Sur para mi chica del Norte.
Y arterias como callejones
que sonríen al ser recorridos
y un "hasta pronto" por si quisieras usarlo algún día.

Pero aunque yo te doy todo mi mundo
tú no me das ni la espalda.

OLA SE ESCRIBE CON HACHE

2005-07-20T03:43:00.000+02:00

Adiós, luna amordazada,
estrellas que sois parches en los ojos del mundo,
poemas con smokings descosidos,
luces que brilláis con mil vatios de veneno.

Por vosotros nunca cerraría los párpados,
pero a los sueños se les hace el amor durmiendo.

ESTADO DE PUNTO Y COMA

2005-07-17T05:46:00.000+02:00

Ni la nieve mortal
ni las piedras transparentes
me llevan a tu guarida,
alma sin cuerpo.

Punto y coma en fase tres,
canciones sin asfaltar,
estrellas en mis ojos,
ciudades bajo mis pies.

Carnaza para insomnes,
funerales, mariposas
y ese dolor tan maternal,
tan habitual,
maldito sea.

VESTUARIO

2005-07-12T03:37:00.000+02:00

Vístete con tu mejor desnudo esta noche,
antes de que las serpientes huyan de sus nidos
y la luna camine sin pies por cráteres ajenos.

Y no me hagas tragar mis propios besos
como si fueran saliva,
sangre que tiembla bajo pieles heridas:
sabes que somos hijos de ciudades destruidas.

Bailaremos con el ruido de una alarma antiincendios
cuando los suicidas desaten los nudos
y los inviernos estrangulen las últimas banderas.

Yo me vestiré con mi mejor tormenta
y saltaré de abismo en abismo
hasta que el corazón de las piedras deje de latir
y se terminen los truenos, la luz
y la tristeza.

MASACRE

2005-07-05T18:25:00.000+02:00

Un domingo muere a manos de un lunes
que pagará cara su osadía
cuando llegue un martes vengativo,
aunque éste sepa que hay un miércoles más
esperándole en la esquina.

Algún día terminará esta estúpida masacre.

Terminará un millón de veces
hasta que no queden más testigos.

PREMORTEM

2005-07-01T01:00:00.000+02:00

Renuncio a las puestas de sol de plastilina,
a las guitarras imberbes
y a las cantantes 'heartbreakers' de extrarradio,
así como a los corazones sin nubes
y a los cielos sin sangre.

Renuncio también a las copas vacías,
a las sombras con faros antiniebla
y, cómo no, a las estrellas sin sello
y a todos los lugares solitarios
donde soy mi propio Rey y esclavo.

Y renuncio a las lunas de huesos rotos,
a las páginas impares
y a la piel intocable de la oscuridad,
así como a los pianos con la cola entre las teclas,
al fuego en cubitos
y al "Sea feliz en diez capítulos".

Pero no renunciaré jamás
a las canciones sin techo,
a esa luz extraña que lucha por brillar
ni a las suturas del mar,
desde dónde los peces escupen palabras como
"dolor", "venganza" y "Apocalipsis".

Ni renunciaré a la vida
ni a la muerte cuando llegue
ni a tu nombre.

Tu nombre
como mil flores en llamas,
que cómo kamikazes
me ofrecen su calor.

EL ULTIMO POETA DE LA TIERRA

2005-06-22T02:47:00.000+02:00

El último poeta de la Tierra
coloca,
ladrillo a ladrillo,
las palabras prohibidas
en el último atardecer
de su mundo en ruinas.
"Soy comida para fantasmas",
dice el primer verso,
y una calima de sílabas malditas
parece brotar de las páginas
que carga a sus espaldas.

No tiene quién le lea,
el último poeta de la Tierra,
pero las letras siguen encadenadas
a sus cuadernos de notas
y sufren la condena de atravesar
la frontera que separa
el corazón del olvido.
No son mártires,
pero tampoco heroínas.

Jardines sin sombra,
teñidas de dolor,
el poeta incurable
sigue mirando el mundo
con sus páginas en blanco,
paraíso virgen sin rimas,
sin leyes, sin trampas.
El fuego no puede matar
estas palabras que sueñan
con ser infinitas.

El último poeta de la Tierra
no sabe cuando escribirá
sus últimos sueños,
pero por si acaso
nunca los termina
con un punto y final,
sólo con un silencio,
que alza el vuelo del poema
y se va,
sin alas,
sin dueño,
más allá del último suspiro
del último poeta en la Tierra...

SIN TINTA

2005-06-13T23:57:00.000+02:00

Ahora mismo
sólo puedo ver
peces inmortales bañados en formol,
estrellas vírgenes
escritas sin tinta
en noches llenas de besos imposibles
y lunas llenas
viviendo en ataúdes limpios.

¿Y aún quieres
que te siga recordando
con una sonrisa en los labios?

La locura tiene sus límites,
cariño.

100 Km/h

2005-06-09T01:39:00.000+02:00

Pon tu cabeza
entre las mandíbulas de mi canción:
sé que estás apagando fuegos
en otras sábanas
y que vas a 100 Km/h
por las arterias en trance de otro corazón.
Por eso hoy te pido
"Ven,
acércate más,
resucita en medio de un La":
soy el monstruo con cuerpo de auxilio.

Sé que hay un mundo
más allá de Finisterre,
detrás de estas letras negras
que ahogan mi habitación,
más allá de los surcos de "Let it be",
después del atardecer de tus caderas,
tras los barrotes de mis ojos enjaulados.

Pero aún te pido
"Por favor, ven,
resucita
aquí conmigo":
la tempestad no tiene fin.
A 100 Km/h
no hay corazón que se resista.

BARCELONA, 2005

2005-06-08T00:47:00.000+02:00

Ciudadanos eléctricos
y cosechas de humo gris:
el horizonte cibernético de la ciudad de Barcelona
se apresura a cerrar a medianoche
cualquier atisbo de intensidad
con un estrépito de estrellas.

Edificios que son epílogos del cielo
y calles con nombre pero sin vida
nos gritan en crescendo pero sin voz.
Perros sin bozal
y sus dueños sin sueños,
coches de nieve en el arcén,
callejones marchitos sin pisar.

Barcelona, 2005,
un sitio más
dónde me voy a estrellar.

TRILOGIA MUDA

2005-06-06T03:00:00.000+02:00

I.

Bancarrota de silencios,
ecos en un cofre sin abrir:
tus manos son lluvia,
mi voz el cristal.

II.

Hundo el ancla en tu sombra,
al abordaje de tus labios.
De la cuna hasta la duda
tú haces de mi silencio una canción.

III.

(...)

BLA BLA BLA BLA BLA

2005-05-31T02:53:00.000+02:00

Evidentemente me extingo:
los narcóticos surgen efecto
y todo el alcohol en casa
ya no está en la cocina.
Y ahora estoy
desmantelando sueños y recuerdos,
quemando todos los puentes
y asesinando canciones.
Evidentemente no existo,
soy un efecto secundario,
y todo lo que digo es
"bla bla bla bla bla",
¿pero a quién le importa ya?
Todo el alcohol que necesito
no está en casa.
Y me desmantelo,
me quemo,
me asesino.
Y la cocina es un desierto
y el ordenador un nazi.
Y todo lo que digo es
"yo también te quiero",
¿pero quién me va a escuchar
si yo soy el primero que miente?
Con este panorama
evidentemente no es fácil escapar
ni despertar.
Y todo el alcohol que necesito
sigue sin estar en casa.

EL ULTIMO VIAJE

2005-05-29T06:04:00.000+02:00

Confundo los libros con insectos
y los poemas con abismos:
voy a caer siempre encima de canciones-espina
y todo es tan azul que no hay regreso.
La soledad no es un mal paisaje,
la locura es un buen ruido de fondo:
éste es el último viaje.

Dame caridad en forma de pastillas
y quítame la sed con tus besos de ceniza.
Siempre es un placer morir en tus brazos:
lo difícil es nacer cada mañana.

Levanto la copa y brindo con mi sombra,
sigo el rastro de la luz que empala la botella,
limpio las huellas que dejo en el techo
y ato una nube en la cama
para creer que estoy en el cielo.

Éste es el último viaje,
y yo aquí solo
y sin equipaje.

POR FIN EL FIN

2005-05-27T04:54:00.000+02:00

Los buitres sobrevuelan el poema:
tu nombre es -por fin- una roca
que se ahoga en mi memoria.
Pides auxilio,
pero yo siempre estoy en el exilio,
¿recuerdas?.

CONTROL RUTINARIO

2005-05-25T14:51:00.000+02:00

Todos los domingos llevan a Roma,
todas las cartas están por repartir:
el cartero no llamó dos veces
y no me desperté.
El vértigo tiene formas grises
y una casa en el Cañón del Colorado.
Tú tienes prisas firmes
y palabras como cuchillos en las manos.

No es necesario quitar las espinas de las rosas
ni los puntos de las íes,
aunque la tentación nos detenga
en otro control rutinario
un sábado de madrugada.

Los sombreros son para los pies
y las cabezas andan sueltas
y yo soy nieve en la despensa
y tú un poema en mi pantalla.

En el país de los susurros
el silencio es el Rey,
porque sabe callarse
cuando no hay nada que decir.

Hoy no tengo más que una resaca,
un disco de Bob Dylan en "repeat"
y una monarquía entera en mis labios.

MORDER EL ANZUELO

2005-05-22T21:47:00.000+02:00

Me vestiré con otra sangre,
en otro sueño,
sólo para tropezar con esa piedra una vez más:
caminaré por mil vidas y mil mundos,
pisoteando primaveras descaradas,
arrancando el corazón a un bloc de notas,
amputando pétalos de rosa a la caza de un "Sí",
arañando una guitarra de tres cuerdas,
con los pies en el cielo y el grito en el suelo,
pero no te encontraré en ningún sitio
aunque estarás en todos ellos.

Te lo diré con otras letras,
en otro sueño,
sólo para caer en esa trampa una vez más:
me pasearé por mil noches y mil sombras,
naufragando en todas las esquinas,
mirando al sol de frente y a la luna de espaldas,
envejeciendo al compás de un disco de Jacques Brel,
maltratando espejos sin modales,
besando el ruido de tus zapatos de tacón,
y te encontraré por todas partes
aunque no estés conmigo.

Soy el que siempre muerde tu anzuelo:
ésta es mi cruz y mi canción.

PREGUNTAS RETORICAS

2005-05-19T03:24:00.000+02:00

¿Me querrías igual sin mis silencios lentos?
¿Y sin mis poemas de hojalata que malviven en el disco duro?
¿Y sin mis miedos, mis deseos, mis fracasos?
¿Me querrías igual sin mis nubes de otoño
y mi sonrisa de invierno?
¿Y sin mi complejo de Kafka
y mi kit de rock star?
¿Y sin el bar de mi nevera?
¿Y sin mis noches que son días
y mi colección de pesadillas?
¿Me querrías igual sin mi buzón
y sin estrellas?
¿Y sin mi piel de luna en llamas?

No importa si contestas
porque ya conozco la respuesta:
sé que me querrías más
porque ahora no me quieres nada.

UN TANGO HISTERICO

2005-05-17T20:16:00.000+02:00

Kilómetros de horas enfermas
y canciones sin escrúpulos
enmarañadas en un pentagrama
que da sombra al piano.
Otra vez no eres tú quien se va
sino yo el que se queda.
Estas cosas pasan.

Te propongo que bailemos
la danza de las islas en el cielo,
que es un tango histérico
que no termina hasta que se acaba el mundo.
Aún te debo un beso
y mil abrazos
(o quizás mil besos
y un abrazo).

Y te guardo una canción bajo los párpados de un río
y me escondo en un verano
cuando viajo en un invierno,
y quiero volver a ser el pirómano con llamas en los dedos
y te añoro pero no recuerdo el color de tus ojos
y le hago segundas voces a un gato abandonado
y pronuncio mal un si bemol
y toco un bandoneón de arena
y te beso
y te abrazo
y al final siempre despierto.

VACACIONES

2005-05-06T14:22:00.000+02:00

Voy a irme de vacaciones unos días a Lanzarote, en las islas Canarias, con unos amigos. Espero que me sirvan para recargar pilas, limpiar de escombros mi cerebro y que me quiten el miedo de abrir los ojos y mirar de frente el mundo, aunque esto sea un combate diario y una lucha interior constante.
Supongo que el día 16 o 17 tendré algun nuevo poema que escribir y también muchas ganas de entrar en vuestros blogs y leer las cosas tan fantásticas que colgais en ellos.
Quizás no os lo había dicho, pero estoy muy agradecido con la gente que entra regularmente en mi blog y me deja mensajes alentadores y que suelen ampliar aún más el significado de los poemas con comentarios brillantes. Gracias especialmente a Kunti, Ignax, Uncanny girl, Luz6bel y Vafalungo. Y gracias también a los demás que entran, aunque no dejen muchos o ningún comentario.
Hasta pronto, pues!
Que no se apaguen las estrellas sin avisar.

SIRENAS AFONICAS

2005-05-06T14:07:00.000+02:00

No conseguiré estrellarme
si sólo oigo sirenas afónicas:
si las redes tienen cicatrices
que dé comienzo el vendaval.

Las pisadas nacen en el whisky
y mueren como vampiros bajo el sol:
no subestimes nunca
el arma blanca de una canción.

Durmiendo con candado
los sueños entran igual,
los sonámbulos son lluvia
que nadie puede (ni quiere) parar.

SIGA BUSCANDO

2005-05-03T14:12:00.000+02:00

Hoy no quiero dinosaurios verdes
en los labios inquietos de los niños,
ni un jardín de palomas hambrientas
en una plaza de invierno,
ni violines cogidos de la mano
de la voz amarga de Neil Young,
ni el temblor del viento,
ni el calor de la lluvia,
ni el fuego de los delfines.

Tampoco quiero hoy la canción fantasma,
ni acatar la ley de los puntos cardinales,
ni seguir el reguero de pólvora
que me lleve hasta tus labios,
ni rellenar con versos el esqueleto del armario
si nada ni nadie llega para quedarse en casa.

Y aún quiero menos las fotocopias de tus besos
y ese taxi que cría malvas en mi calle,
ni pido barcos tripulados si no hay puertos
ni balsas de espigas si no hay más remedio,
ni mariposas que cacen hombres de alas rotas,
ni busco el amor infinito
ni tu odio de corto alcance
ni la segunda capa de pintura de tus ojos claros
ni un segundo intento si no me lo merezco.

Hoy quería otra vez tu compañía,
pero en el reverso del día sólo consigo leer
"Siga buscando".

FLORES Y ERRORES

2005-05-01T19:31:00.000+02:00

La hemorragia de los árboles marchitos
tiñe las calles de eclipses y de lluvia:
sólo se me ocurre destilar flores y errores
del paisaje que inunda mis manos
en tu jardín de nubes invencibles.

Limpio las gotas azules con los párpados del coche
y con tu sangre en mis venas intento huir
hacia un cielo abierto como una catarata
de nieve, luz y relámpagos cobardes.
Pero si me caigo nadie me sueña ya.

Hay incendios en ruinas en mi barrio
y una sonrisa en construcción en otras bocas,
cadáveres de promesas a la sombra de las velas,
mapas que escupen caminos sin nombre
y teléfonos que sólo saben hablar en un idioma
desagradablemente infinito.

El tiempo no perdona.
Un perdón requiere tiempo.
Yo no tengo ninguno de los dos.

MI EXCUSA

2005-04-30T20:43:00.000+02:00

Un poco de dolor es bueno para el arte.
Demasiado no es bueno para nadie.

PLAN DE DEFENSA

2005-04-27T14:36:00.000+02:00

Alguien encerró todo mi aire en una maleta
y se fue volando,
apartándome a besos,
dejándome solo en un paréntesis
hecho de humo y olvido.

Tuve que trazar un plan de defensa:
lloré en abrazos amigos
y reclamé caricias de urgencia,
vi caer estrellas sobre ciudades de neón,
pero dos pedazos rotos no hacen un corazón.

Sería redundante decir
que el plan de defensa fracasó:
faltan muchos abrazos para los mil.

Y hoy la salida no está en un vaso,
ni en un piano,
ni en unos versos,
ni en las miradas amigas.
La salida está, como siempre,
en la segunda puerta a la izquierda,
en algún aeropuerto,
en cualquier país extranjero.

¿Por qué sigo esperando, entonces,
a que crezca la hierba en esta hoja en blanco?

CUANDO EL TITULO DEL POEMA ES MAS LARGO QUE EL POEMA EN SI MISMO ES QUE ALGO FALLA

2005-04-25T03:40:00.000+02:00

Sin tinta ni corazón
no hay poema que valga.

AUTODESTRUCCION COMPARTIDA

2005-04-23T01:45:00.000+02:00

Allí, con las estrellas locas.
Allí voy a morir de nuevo.
Porque es mejor quemar el mundo
que vivir a solas con el fuego.

AMNESIA

2005-04-23T01:42:00.000+02:00

Hermanos del dolor,
compañeros sin alma:
compartimos la temible amnesia
que nos ha borrado del mundo
que una vez conquistamos.

Si estoy solo en esto
quisiera saberlo.

SIMULACRO

2005-04-19T22:50:00.000+02:00

Si por una vez las palabras salieran del poema
en vez de entrar en él,
el mundo se llenaría de selvas de mercurio
y metrópolis marchitas.

Si huyeran de esta prisión los besos que te escribo
para ir a chocar contra tus labios,
el cielo se llenaría de gaviotas invisibles
y ciudades sin espinas.

Hoy por hoy,
las alimañas siguen acariciando los barrotes
de este zoo de monosílabos,
nadie cura los desperfectos del poeta,
el mundo se despierta otra vez con el pie izquierdo.

Si vivieran aún las palabras que he enterrado en mis poemas
no tendría que echarlas de menos.

Pero de momento todo es un simulacro
de noches infinitas que surgen del fondo de las consonantes,
de heridas curadas que germinan en las comas,
de tu sonrisa azul en todos y cada uno de los puntos
y aparte
que sigo pintando con el fuego de los volcanes por ti.

Espero que llegue el día en que los puntos suspensivos
sean tus huellas acercándose
y llames a la puerta de mi canción...

LO QUE QUEDA Y LO QUE FALTA

2005-04-15T07:45:00.000+02:00

Quedan flores de dientes largos y pétalos perdidos,
susurros que se inyectan en vena,
sabios que se quedan en blanco,
sábados por la noche a toda vela,
estacas que son libertad,
vinilos que son cielos despejados
y bosques que talan el fuego de la ciudad.

Faltan manteles manchados,
sábanas despeinadas y corazones mansos,
paraguas con olor a lluvia y cafés sangrientos,
vecinos que griten en medio de un Sol sostenido,
agujas de relojes bajo nuestra almohada,
caricias que son agua que son mares que son ríos.

Si el vaso estaba antes medio lleno,
¿por qué ahora está medio vacío?

Quedan postales de París y mis labios,
pero faltan tus labios y París.

LA LETRA PEQUEÑA

2005-04-13T15:32:00.000+02:00

No leí la letra pequeña del sueño
y ahora vivo una pesadilla
de nieblas que se mastican
nubes que son rocas
y corazones prohibidos.

Yo,
que antes colgaba mi alma
en el armario al entrar en casa,
ya no soy yo.

Tú,
que antes eras la única estrella
que no llegaba a mi buzón,
ya no eres tú.

Algo se borró con la tormenta,
algo que no podremos encontrar
entre tantas caras enemigas
y ventanas que dan al hormigón,
mares que son muros
que a la vez son puertas
que nos acercan al mar.

No leí la letra pequeña del sueño
y hoy es miércoles para siempre
y tú no estás.

VENGANZA

2005-04-11T03:06:00.000+02:00

Arrastramos los sueños por la moqueta de tu habitación
mientras nos juramos venganza entre beso y beso.
Nos acarician el latir anónimo de unas alas en espiral,
oscurecemos en la oscuridad hasta desaparecer.

Temía manchar con mi voz nuestro silencio recién pintado
pero veo que la desértica canción de los gatos sin dueño
ya se ha encargado de eso.
Sólo hace falta que alguna estrella de actitud hostil
se presente de improviso a nuestra guerra (guión) cena.

Yo juro vengar mi corazón
entregándotelo sin pedir rescate.

ESCLAVOS

2005-04-07T04:48:00.000+02:00

Antes no existían ni poemas ni dragones,
eran tiempos de humo y electricidad.
Los que quedan en pie se ponen de rodillas:
todos somos esclavos aquí en la Tierra.

Mañana no existirán ni locos ni canciones,
serán tiempos de guerra y de alegría.
Las rosas soñarán con escorpiones,
los esclavos ya seremos sólo esquelas.

Hoy por hoy, no hay poemas ni dragones,
ni locos ni canciones,
ni el humo eléctrico de un escorpión arrodillado,
sólo esclavos viviendo en libertad
tras las fronteras que hay en nosotros.

CHEQUE EN BLANCO

2005-04-07T00:29:00.000+02:00

Mis musas me han abandonado:
supongo que vieron que el cheque estaba en blanco.

Las metáforas y las rimas me hicieron un boicot,
reclamando su salario: tenían toda la razón.

Las palabras iniciaron una huelga de hambre
y por la tarde ya eran todas monosílabos.

¿Pero qué quieren que les diga,
si sólo hay un desierto en mi corazón?

HOJA EN BLANCO

2005-04-06T03:12:00.000+02:00

No hay peor frío
que el que se esconde en un incendio.
No hay mirada más salvaje
que la que devuelve una hoja en blanco.
Hoy comprendí esto y mucho más.
Tu nombre cae como una losa sobre otra canción.

PALABRAS PRESTADAS Nº9

2005-04-04T21:33:00.000+02:00

EL PRÓXIMO AMOR (Jacques Brel)

Por más que se haga y se diga
que un hombre avisado vale por dos,
por más que se haga y se diga
que hace bien estar enamorado,
yo sé que ese próximo amor
será para mí la próxima derrota.
Sé ya desde el comienzo de la fiesta
la hoja muerta que será el alba.
Sé sin saber tu nombre
que seré tu próxima captura.
Ya sé que es por su murmullo
por lo que los estanques aprisionan las aguas.

Pero es bonito hacer, es bonito decir
que un hombre avisado vale por dos.
Es bonito hacer, es bonito decir
que hace bien estar enamorado.

Yo sé que este próximo amor
no vivirá hasta el próximo verano,
sé ya que el tiempo de los besos
por dos caminos no dura más que una encrucijada.
Sé que esa próxima felicidad
será para mí la próxima guerra.
Sé ya que esa horrorosa oración
que hay que llorar cuando el otro es el vencedor.

Pero es bonito hacer, es bonito decir
que un hombre avisado vale por dos.
Es bonito hacer, es bonito decir
que hace bien estar enamorado.

Yo sé que ese próximo amor
será para nosotros como vivir un nuevo reinado,
cuyas cadenas creeremos llevar ambos,
creyendo que es el otro quien lleva el terciopelo.
Sé que mi tierna debilidad
hará de nosotros navíos enemigos,
pero mi corazón conoce navíos enemigos
que salen juntos a pescar la ternura.

Pero es bonito hacer, es bonito decir
que un hombre avisado vale por dos.
Es bonito hacer, es bonito decir
que hace bien estar enamorado.

BREVE

2005-04-04T21:23:00.000+02:00

Lo breve, si bueno, dos veces breve.

AUN ES PRONTO PARA LA LLUVIA

2005-04-02T02:12:00.000+02:00

Estoy cruzado por mares
que van de norte a norte por un sueño.
El cielo parece encallado
en un 4 de diciembre de los años noventa,
cuando una estrella perdía el aliento en la mesita de noche.
Oigo la voz de mi madre
como el susurro de una tormenta:
"aún no se perderte de vista,
aún es pronto para la lluvia".

Estoy parado en un cruce de caminos
donde se reúnen mis pesadillas.
El cielo es, definitivamente,
el de aquel 4 de diciembre del 97,
cuando las estrellas se morían bajo las ruedas de los coches.
No oigo su voz,
pero si la de mi padre,
como una tormenta que susurra:
"no eres parte de mi vida,
el tiempo no lo cura todo".

Pero yo se que nunca es tarde
y que los relojes mienten,
aunque se acerquen por la izquierda
un 4 de diciembre,
una mano en el hombro,
un "lo siento" y un "hasta nunca".
Yo siempre oiré su voz de tormenta
susurrándome:
"aún es pronto para la lluvia".

Desde el 5 de diciembre no ha parado de llover.

CESAREA DE ALCOHOL

2005-03-29T02:24:00.000+02:00

Cesárea de alcohol,
sueños apilados como latas de cerveza,
tus huellas dactilares en una botella lanzada al bar.

Veladas de etiqueta blanca y el corazón escondido,
llanuras infinitas a lo largo de la barra,
cuarenta grados a la sombra de una canción.

Bebiendo sin sed de ríos naranja e icebergs en miniatura,
arrancando el nombre a todas las cosas,
intercambiándonos la piel bajo amenaza de lluvia.

Suenan campanas en la ciudad que no es tuya,
nos abriga la espuma de un parking sin coches,
nos observan las antenas de las casas encantadas.

Poetas feroces, unos versos de Carver enjaulados,
caricias de metal, recuerdos en formol,
caballos con forma de jeringa en algún cuarto de baño.

Los vendedores de rosas no creen en el amor,
las madrugadas se venden en la esquina
pero no se pagan en metálico.

La cabina de teléfonos es una isla desierta
cuando quedan diez segundos para el impacto:
nueve,
ocho,
siete,
seis...
Besémonos ahora que la noche es nuestra.

VENTANAS CON LUZ

2005-03-27T18:24:00.000+02:00

Tendría que bailar el réquiem de los desheredados
ahora que todavía estoy de pie.
Hoy, jornada de puertas abiertas en la cárcel de mi ciudad,
canciones manchadas de alquitrán
para las madrugadas que nacen con trece dedos en las manos.
Ayer, sueños que escapaban con vocación de Houdini
y besos en la boca de metro de Plaza España
me marcaban con fuego un graffiti en el corazón.
Y ahora, mientras arrastro mi cuerpo por el asfalto de tu ciudad
todas las ventanas con luz me parecen
una historia de amor.

COSER Y CANTAR

2005-03-23T15:28:00.000+01:00

Volví a coser letra por letra el poema que rompiste:
no sé por qué me empeño en enviarte besos urgentes
si tienes labios lentos.
Dejé secar unas respuestas en la hoguera de San Juan,
a fuego lento,
barriendo las nubes de un cielo
que se quería desabrochar encima de mi cabeza.

Volví a coser nota por nota la canción que me rompiste:
esta no es forma de tratar a tu enemigo.
Dejé un hueco en la cuna del otoño
y ahora me persiguen las otras tres estaciones
reclamando su parte del pastel:
la verdad es un veneno que hay que beber a pequeños sorbos.

Volví a coser estrella por estrella la noche que rompiste
y con un nudo en la garganta me acordé de ti,
de tu sonrisa de vedette del Moulin Rouge
y de los callejones que voy cargando a mis espaldas.
Tuve que huir,
agarrándome a las alas de una mariposa herida,
en unas olas sin mar,
sólo con aguja e hilo
para poder coser, pedazo a pedazo, mi vida.

PALABRAS PRESTADAS Nº8

2005-03-21T01:41:00.000+01:00

SE NOS IBA LA VIDA (Quique González)

Se nos iba la vida al quitarnos la ropa
en aquella pensión tan pegada a la playa,
nos contamos mentiras, nos compramos promesas
nos hacían cosquillas las luces del alba.

Se vestía deprisa, encendía un cigarro,
me miraba a través del espejo del baño
y se echaba a reír.
Me ponía a tocar "Si estuvieras aquí",
"No no woman no cry", "Déjame", "Stand by me"
y de pronto se fue de las manos
no la he vuelto a ver
y los niños me lanzan un corte de mangas
al pasar el tren.

Y que no rocen la herida,
no me ofrezcan otro trato,
no me vayan a engañar,
es la forma más sencilla
cuando eludes tu pasado
de no, de no volverlo a pisar.

Estará como siempre en alguna frontera
persiguiendo algún tipo en mitad de la noche,
estará consiguiendo vivir de quimeras,
recordando los cuerpos, olvidando los nombres.

Estarán intentando sacarme de quicio
las miradas al sur, los recuerdos de entonces,
estaré consiguiendo sentirme yo mismo
en las pieles de otros, en la boca de todos

Y el amor es la moneda que dejamos
siendo niños en la vía del tren.
Y tu cama la autopista que incendiamos
no tan jóvenes.

Se nos iba la vida al quitarnos la ropa
en aquella pensión tan pegada a la playa.

INVIERNOS FLACOS

2005-03-20T05:35:00.000+01:00

Nos mordían los inviernos flacos
con el apetito ciego de los zombies
en el cuarto de estar de un verano
que se hundía con milimétrica tristeza.
Disfrutábamos de nuestras dulces resacas
soltando lastre de un sueño que pesaba demasiado.

Recuerdo como nos cegaba esa luz clandestina
en la arena negra de una playa,
y como intentamos romper el cristal de la luna con una piedra,
besándonos con cada ola que nos mojaba los pies.

Y entonces, de repente,
me apuñalaba tu ausencia
desde la butaca izquierda de un martes cualquiera,
esperando a que los títulos de crédito
desfilaran sin control ante mis ojos grises.
Disfrutaba de una cruel resaca
fruto de un arrebato de nostalgia asesina.

Y ahora me llegan unas risas
que caminan por el viento hasta mi ventana.
En un mundo 90% maldad
es sencillo ser un héroe a pequeña escala.
Yo siempre apuesto por la mano perdedora,
que es pensar que de repente te olvido
y que tus ojos claros
se convierten en sombras.
Nuevos inviernos hambrientos
me tendrían que llegar.

LA PIEL EN LOS LABIOS

2005-03-17T01:42:00.001+01:00

Hoy no atravesaremos el puente
que lleva de la piel al corazón:
hoy sólo tatuaremos con besos
nuestros labios,
daremos un salto mortal
con nuestros párpados
hacia un sueño compartido a medias,
partido por la mitad.
Hoy sólo nos enfrentaremos
en un cuerpo a cuerpo
contra unas pieles huérfanas de vida.

Hoy nos alejaremos de espaldas
para ser testigos de nuestra ausencia:
aprenderemos a hablar con silencios
y a disfrutar del fuego.
Hoy sólo nos encontraremos
cara a cara
con nuestras pieles más caras,
las que nos protegen
del crimen perfecto de quedarnos
encerrados el uno en el otro,
a mitad de camino,
en medio del puente.

Hoy no habrá mañana
hasta que sea demasiado tarde:
te suplico
(y esto ya no es un secreto)
que no me dejes con la piel en los labios.

MI CANCION

2005-03-15T00:46:00.000+01:00

Solía dormir en cunas de fuego,
soñando con tumbas de porcelana,
cuando el Sol me despertaba de improviso
en el mediodía de una plaza de París.

Quemaba mis dudas
como quien quema viejas cartas de amor:
palabras de agua ahogándose
en los brazos de la lluvia.

Ahora que brillas sin la luz de las farolas,
¿vas a perdonarme los destrozos?
He domesticado mi tristeza,
fiel escapatoria de la prisión de mis abrazos:
ahora sólo falta dejarme limpio de escombros.

¿Si no significa nada para ti,
porqué cantas mi canción?
Miénteme si hace falta,
pero que me duela infinito.

CALIDOSCOPIO

2005-03-10T14:13:00.000+01:00

Sólo veo flores crucificadas en las curvas más cerradas,
en el cielo todos los aviones me parecen secuestrados:
¿desde cuándo mis besos te quemaban en los labios?
Eres tozuda como un iceberg en medio del desierto
y yo la foto que acompaña a la tristeza en el diccionario:
habrá sitio para ti y para mí, pero no para nosotros.

Sólo veo nombres sin dueño varados en un cementerio,
un sofá de dos plazas en desuso y una cama kilométrica:
¿desde cuándo mis caricias eran para ti un castigo?
Eres la respuesta a una pregunta que no formulé
y yo soy una pretérita imperfecta y descompuesta sombra:
sólo hay sitio para uno en esta corta historia.

Sólo veo manzanas mordidas y serpientes orgullosas,
unos perros de peluche con sonrisas de perros de peluche:
¿desde cuándo mi silencio era como un campo de espinas?
Eres el botín tras el clic de una caja fuerte
y yo sólo un arca de Noé sin timón ni capitán:
no habrá sitio para ti ni para mí, pero sí para los otros.

Sólo veo a Ícaro alquilando un traje de Superman
y un mapa de Argentina junto a un libro de Cortázar:
¿desde cuándo mi voz era como un huracán?
Eres una estrella al rojo vivo que cura cicatrices
y yo una herida abierta como la caja de Pandora:
sólo hay sitio para uno en esta isla que se ahoga.

LA ULTIMA SONRISA

2005-03-10T10:45:00.000+01:00

Me temo que ésta será la última sonrisa
y siento que desgarrará mi vida.
Me resisto a obedecer sus órdenes
pero al final me tengo que rendir.

Al menos así aprovecho y te la dedico.

OFERTA DOS POR UNA

2005-03-08T19:12:00.000+01:00

Hay un anuncio que me hace pensar en ti:
"Recorte su alma por la línea de puntos,
no se olvide de la oferta dos por una".

Si todo se quemó en un incendio
yo era el fuego.

Suena una trompeta lejana
justo a cinco centímetros de mi cabeza,
pero hay cosas más importantes en las que pensar
y a menos centímetros de distancia.

La locura y la soledad suelen ir juntas:
¿no será también una oferta dos por una?

MEJOR QUE PASAR FRIO

2005-03-07T14:36:00.000+01:00

Hay un guerra ahí fuera
y yo pensando que el fin del mundo
ha llegado a mi habitación.
Si aparto las nubes a patadas
no me lo tengas mucho en cuenta.
Siempre hay alguien a quien no conozco
y que no piensa en mi.
Y eso me hace sentir solo.

Confieso que me rindo
cuando el Sol se vacía por dentro
y nuestros gritos son sólo un rumor de huesos rotos,
pero no se puede dar marcha atrás
una vez tatuados los pies en el camino.
Y eso me hace sentir solo.

Tu nombre me quema,
pero es mejor que pasar frío.

LOS PAJAROS SUICIDAS

2005-03-06T17:39:00.000+01:00

El aire dejó de crecer en los árboles
con el sigilo de los pájaros suicidas.
El viento era una guillotina que surcaba el mar,
dónde abandoné todo esperanza de volver.
Sigo palpando a ciegas con la luz del Sol,
tenue como el aroma de una flor muerta,
buscando una maldita respuesta
a todo este dolor.

Fragmentos ardientes de un inmenso error
me persiguen,
nunca con la suerte en los talones,
siguiendo siempre las huellas de otra vida.

El aire dejó de huir de mis pulmones
con la tristeza de los pájaros suicidas.
Y sigo a golpes con el piano,
estéril como un paréntesis en technicolor,
intentando matar de pena
a mi único espectador.

DOMICILIO INVOLUNTARIO

2005-03-05T20:21:00.000+01:00

Borrabas mis pisadas del jardín
cuando llegué:
siempre vuelvo al lugar del crimen
aunque ningún atajo lleve hasta tu cama.

Me hace falta un microscopio
para ver un poco de piedad en tus ojos.

Se desangraba un grifo en tu casa
cuando me marché:
si se me acusa de domicilio involuntario
es porque no tengo a dónde ir.

De vuelta al hogar, amargo hogar,
personas de etiqueta durmiendo bajo el puente,
ladrones en la cola de objetos perdidos
y unas caricias en coma profundo:
todo es un caos,
perdona el desorden.

No sólo de sueños muere el hombre:
tengo mucho que aprender...

PALABRAS PRESTADAS Nº7

2005-03-04T12:33:00.000+01:00

40 ORSETT TERRACE (Joaquín Sabina)

Me levanto, bostezo, vivo, almuerzo,
me lavo, silbo, invento, disimulo,
salgo a la calle, fumo, estoy contento,
busco piso, hago gárgaras, calculo,
me emborracho, trasnocho, llego tarde,
duermo de lado, hablo conmigo, lloro,
leo un libro, envejezco, voy al baile,
sudo tinta, suspiro, me enamoro,
llueve, me abrazan, no doy pie con bola,
anochece, me compro una camisa,
este verso no pega ni con cola,
de consejos me rasco, tengo prisa.

Tengo granos, discuto, me equivoco,
busco a tientas, no encuentro, me fatigo,
me olvido de quién soy, me vuelvo loco,
hace frío, amanece, sumo y sigo,
escupo, voy al cine, me cabreo,
escribo, me suicido, resucito,
afirmo, niego, grito, dudo, creo,
odio, amo, acaricio, necesito,
te recuerdo, te busco, te maldigo,
digo tu nombre a veces, no te veo,
te amo, ya no sé lo que me digo,
te deseo, te deseo, te deseo,
te deseo...

TODO EL MUNDO TIENE UN MUNDO

2005-03-02T23:48:00.000+01:00

Un equilibrista con vértigo lee lo que pone en la escayola,
un alcohólico anónimo disimula la resaca del viernes,
un gángster borra algunos nombres de su lista negra,
una pareja hojea un catálogo de divorcios,
el emperador sin traje se dispone a ir de rebajas,
un yonqui pide otra ronda antes de los postres,
un proyeccionista llora de nuevo con la misma escena,
un marinero juega con un barco de papel
y yo me giro al creer oírte subir las escaleras.

Todo el mundo tiene un mundo
escondido entre sus manos,
cerradas en un puño,
sin apretarlas demasiado.

POR NO DECIRLO

2005-03-01T16:40:00.000+01:00

Hacías un nudo con las nubes
mientras yo andaba perdido entre el centeno:
si te veo caer te soñaré,
te lo prometo.

Entre mis extravagancias
y las fluctuaciones de la bolsa y de tu falda
los buzones escupen cartas-bomba
y hoy no quiero morder el polvo
sino tu boca.

Por no decirlo
ahora el verano viaja en ambulancia,
y tras un millón de noches incorrectas
hoy por fin ya es marzo.
Pero esto no tiene ninguna importancia
y se desenganchan las teclas negras de mi piano
y los adjetivos de todos nuestros labios.

Por no decirlo
ahora hablo como un loco
y huyo como un fugitivo entre el centeno:
si soy yo el que se cae,
¿vas a soñarme?.
Prométemelo
bajo la línea de puntos
de este poema que te he escrito.

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